• ‎+38(050)256-99-58
  • +38(095)638-61-79

Победители 2013

Дели-Иванова Анна

Дели-Иванова Анна

Родной край

Я по национальности болгарка. Изучаю вместе со всеми болгарский язык, болгарскую литературу, культуру Болгарии, историю ее народа.

Путешествуя заочно по земле моих прародителей, я всегда восхищаюсь величественной красотой этой земли, омытой тёплыми волнами Чёрного моря, её золотопесочными берегами. Восхищаюсь красотой, покрытых пышной цветущей зеленью и заснеженными хребтами Балканских гор.

Прошлым летом мне посчастливилось отдыхать в одном из лагерей Болгарии.

Я воочию увидела неописуемую красоту этой цветущей земли, её великолепный ландшафт, величие Балканов, густые её леса. Я загорала на её золотых песках, я купалась в близком мне Черном море.

           Земля моих праотцов, земля моих предков, земля, где лежат корни всей моей родни. Корни, от которых разошлись отростки этого жизненного человеческого древа и теперь они там, где живут мои родители, где живу и я.

Болгария -цветущий край, музыкальный, песенный край.

Но именно здесь я поняла и разобралась в своих собственных чувствах.

Именно здесь в дали от дома, я скучала, вспоминала своё село, свою улицу, дом, семью, друзей.

Я вернулась домой и захотела пройтись по знакомой до боли тропинке, проехать по просёлочным, дымящим от пыли дорогам, побродить по отцовским виноградникам и полям, сходить в небольшой сосновый лесок, напиться студёной родниковой воды.

По тропинке я побежала в лес, он находится в несколько метров от нашего огорода. Он не такой густой как в Болгарии, деревья не такие высокие, но он свой, родной, он близкий. Мне показалось, что деревья о чем-то говорят, шепчутся под легким дуновением ветра. И в их шёпоте мне слышится какая-то знакомая мне песня. Ну, конечно, это же моя любимая колыбельная, которую мне мама пела, когда я еще была совсем маленькая.

«Че на света е само една, една

нашата мила родна страна».

Я сама не знаю, почему именно эту песню я слышала в тихом спокойном шелесте деревьев. Может потому, что под эту песню я засыпала и спокойно спала, а мама с папой оберегали мой сон. Может потому, что под напев этой музыки я сделала свои первые в жизни шаги.

            А может еще и потому, что, когда у нас в доме праздник мы поем эту песню.

           Эту песню мы поем дружно всей семьёй и тогда, когда у нас какие-то неприятности. Она нам помогает преодолевать трудности. Помогает выстоять перед препятствиями, она помогает нам радоваться. Эта песня скрепляет нашу семью, делает её сплоченнее, дружнее, ответственнее друг перед другом, дети перед родителями, родители перед детьми.

           Я стою на краю села, и с этого склона как на ладони видно село. Это моё родное село. Село, где я родилась, где обрела хороших друзей, село, где я хожу в школу. Село, которому 182 года. Много это или мало? Не знаю. А мне всего 16. По- сравнению с ним я совсем маленькая, совсем ребёнок. Но мы с ним близкие и родные.

           Я смотрю со стороны на село, и думаю: «Хорошо, что я здесь родилась. Красивое, живописное оно. Пожалуй, лучше его в округе нет ». И у меня где-то внутри поднимается радость и гордость за него, за себя. Гордость за людей, которые приложили свой труд, которые приложили свои силы сделать его таким.

Воодушевлённая своими мыслями, я побежала домой. В этот момент мне захотелось поехать на наше поле, где работает мой отец, растит хлеб, виноград.

            Вот мы уже проходим по рядочкам виноградников. Пышные кусты упруго тянутся ввысь, а широкими своими листочками бережно укрывают большие гронки еще зеленого винограда.

- Надо же, - думаю я .- у этих кустов тоже есть чувство ответственности за то, что растет на них. Они тоже берегут свои плоды от ветра, града, непогоды, как родители своих детей.

А вот осенью, когда плоды созревают, кусты расправляются вширь, веточки расходятся, листья опадают. Янтарные крупные гроздья, словно на показ выступают вперед. А кусты, уставшие, но гордые.

- Вот они мои старания, смотрите,- словно говорят они.- берегите. Это- мой подарок вам за ваш труд. Это подарок земли за вашу заботу.

            А на том краю, за виноградниками уже золотится пшеница. Каждый стебель тоже преподносит свой дар человеку. Его колосья пригнулись к земле. Они тоже, наверное, произносят про себя слова благодарности человеку за свой труд, заботу, за любовь к земле, к своей земле.

           Отец в этот момент стоит довольный и с волнением по-хозяйски смотрит на свой труд. В глазах его туман.

- Он что плачет? - спросила я себя. - Нет, мой папа сильный, уверенный в себе. Он никогда не плачет. А может это слезы радости,- продолжаю я рассуждать. И я снова заглядываю ему в глаза. Они уже горели живым огоньком. Огоньком мечты, огоньком каких-то планов на будущее. Они у него всегда так светятся, когда он задумывает что-то хорошее, интересное, полезное.

            Я не сдержалась и крикнула на весь голос, на все поле.

-Я люблю тебя, моя земля!

           Да ,я люблю свой край, свою землю в любое время года.

           Люблю летом ее золотые просторы полей и лугов. Люблю осенью золотые рощи. Люблю зимой золотые сугробы и летящие снежинки, метели и искрящийся на солнце снег. Люблю весной, когда только просыпается земля и дышит полной грудью ,дымится пар над весенней пашней.

            Мы уже возвращаемся домой. Я в машине притихла. А в голове роятся мысли.

- Мне уже 16. Я закончу школу, уеду учиться. И мне придется расстаться со всем этим, что мне так дорого.

           В этот момент я вспомнила Болгарию с е пышной зеленью. Недолго думая, я сделала вывод.

            Корни большого человеческого древа дали хорошие ростки на новой земле, если наши праотцы превратили седую Бессарабию в цветущий пышный зеленью край. А вслух я произнесла, сама не зная для кого: для отца, для себя, а может быть для того, чтобы услышали небо и земля: «Я всегда буду тебя любить, мой дом, моя улица, мое село, мой край, моя земля. И никакие заморские страны не заменят мне этот скромный край, который зовется Бессарабия. Ни один красивый город не заменит моё тихое маленькое, но живописное село, которое зовется Исерлия - Вольное».

            И в воздухе я услышала музыку. Это была мелодия моей колыбельной песни, мелодия нашей семейной песни. Я запела. Отец останавливает машину и поёт со мной. Мы выходим и ступаем на мягкую теплую землю. Я и мой папа. Мы с ним одно целое. Поэтому в унисон звучат мелодия и слова:

Дето ни бъдеш пей и играй,

Но не забравай родния край.

Че на света а само една,една

Нашата мила родна страна.

Мы поём во весь голос, на весь простор. Пусть слышит земля, что свою любовь к ней перенял у своего отца, и теперь передаёт её мне. А я уверено подхватываю её и передам своим детям, внукам, потому что без родины нет человека, как без корней нет дерева.

 

Категория

Проза, 2 место
Поделится в сетях: